Dialectique pragmatique du bas nylon sur un trottoir pluvieux d’un an ou deux.

Nuit éthylique.

La lumière crue d’un réverbère métaphorique sculpte une ombre impudique et statique.

Apathique, le mari de la harpiste n’éclipse pas le brouillard étoilé.

Son bobard désincarné effeuille un buisson d’indices.

Ronald, qui a tué la lune ?

Où est passée la lumière ?

Le fêlé reste obscur, pas un sourire, pas un soupir.

Redoutable le pont des anges est dangereux aux malheureux.

Un saut. Profondeur sombre et froide, la lucidité portée en enclume.

On ne rase pas gratis les corps abandonnés au légiste.

On pille.

On prélève.

On s’en fiche, l’âme est ailleurs.

L’évadé sourit, l’ange est refait, le clown est pendu.

Univers anachronique.

La bascule à l’infini.

On a retrouvé la lumière. Elle est noire.