Que n’avait-il dit là. La Pique passait par là et l’entendant ainsi parler se mi(t), forcément, à vociférer.

- Quel est cet imparfait qui me nargue ? hurla-t-elle au roi

- Mettez-le au subjectif, ma chère, s’il vous agace, soupira le sire, lui-même agacé. Fut un temps, Madame, vous saviez sourire.

- Imparfait du Subjectif, voilà qui vous va comme un gant, maugréa la grognasse attifée comme un as.

- Oh, j’avais égaré les miens. En voici donc un, fit joyeusement Lapin Gris. Un seul gant, et un oignon sans aiguilles, est-ce ainsi qu’on rattrape le temps qu’on perd ? marmonna-t-il par devers lui.

Mais la reine avait l’ouïe fine, hélas. Un reste de sa période sirène. Elle l’apostropha de vilaine manière.

- L’intrus dehors, hurla-t-elle, faisant trembler les murs de la tour tombée, et les sols, qui passèrent donc par la. La cloche sonna, juste. Saint-Julien était rentré.