Du vrai, du faux et de l'ignorance, et du poids du silence. Je suis une pierre jetée et qui tombe droit au fond épais, je suis une pierre, envasée et qui éclate. La vase éructe un rot fatigué, à peine une onde en surface. La boue dans mes veines, acide, plombe et brume, et se répand, lente et lourde, dans le silence qui oublie.

Une pierre volcan qui répand des boues lentes et empoisonnées, se jette pour se cacher, la honte la rougit à blanc, les eaux l'effacent dans un nuage de vapeurs soufflées. La brume siffle un chant de bouilloire enragée, s'éteint et faiblit, il n'y a plus rien, un caillou noir qui coule, une roche qui crie silence.

La rue dort encore, éclatée de lumière, le chat a mangé. L'étranger dort. L'étranger commence au bas de chez moi, à ma porte, puisque l'étranger c'est moi. Moi qui ne comprends pas, mon silence immobile, mes yeux posés sur vos surfaces, les peaux muettes et qui passent. Les gens sérieux, n'est-ce pas, et qui avancent, occupés.

Il n'y a pas plus étranger ici que ce qui semble pareil, que le semblable désaccordé et qui ne trouve pas la manière. Pas plus étranger que l'indigène sur son sol et qui ne trouve pas son arbre. Je suis l'étrangère, semblable à n'importe qui, que personne jamais ne voit. Je suis la mauvaise pioche qu'on écarte, même pas du pied, et sans regarder, la case qu'on saute à la marelle.

Décousue. Désossée. Défaite, et le silence. J'ai su parler, il y a longtemps, mais insensiblement ma voix s'est éteinte. Rien à ajouter. Je n'ai rien à ajouter à l'univers. Il faudrait ajourer, retrouver la lumière. Je ne sais pas, Alice m'a lâchée à une taille improbable, plus de champignon à mâcher. C'est comme ça que la vie s'arrête, par hasard on perd le pas.

Mes dimensions déchirées lâchent dans le vide d'incommensurables rêves, la démesure me fait mièvre. La réalité m'achève, en cercle et sans fin, les spirales d'ennui ne m'apprennent plus rien. Le vide à portée de main, le vide à emporter, le vide porté au sein, nourri. Le vide et aspirée, l'être, ou l'âme, ce je ne sais quoi qui nous fait vies. Implosée.