Noir, impair et manque. Les cristaux blancs sur elle et la peur.

Au fond de l'impasse, la folle, au cœur de l'espace et du vide qui éclate, le trou noir, la chaleur, les yeux clos et la paix de l'enfant qui dort. Ses poings fermés sur la lumière.

Quand le réel frise l'improbable, la vie. Quand l'improbable frise l'impossible, l'amour. Le cœur en chaloupe et le merle ricane, moqueur. Le cœur dans les yeux, la lumière, en flèche. La pointe en retour, qui fait feu de ses déboires.

La flamme. Vacille tremble et s'éteint. La neige. Le froid pas assez froid qui brûle et n'endort pas, le feu dont elle renaît, ses limbes. Son regard désolé sur l'enfer, la main de l'enfant ouverte, la terre brûlée. La paix résignée qui s'abat sur elle, le champ dévasté des mauvaises mines explosées.

Ce poids comme elle se rétracte sur sa peine, comme elle se comprime, la danse des atomes décrochés, dense, en jet lapidaire, et le tremblement de son cœur compressé. Le cœur de la meule, n'en fais pas un fromage, prends une esse au dessert, crève-le en plein désert, en silence.

Brutale, la détente, ses lambeaux éparpillés, elle sidérée, à la recherche de sa viande dispersée. Les yeux rivés sur la tranchée d'en face. Incrédules. On a tiré. Rouge et passe.