Il n’est jamais trop tôt pour l’enfer. Mai à vie dans sa cellule et ses yeux griffés dans la lumière, les plis dans la paupière. L’éclair bleu l’indiffère, c’est tout délavé. Vieille bête, bête à manger des pierres, lapider l’adipeuse, bonne idée. Vous vous ferez bains de lait de ses larmes onctueuses, faites-en donc votre crème de nuit faisandée.

Elle a la folie banale, le déséquilibre étayé, elle a appris à cacher sa boiterie, Carabosse, qu’est-ce que vous croyez. Un peu de fard et rester en marge de la lumière des phares. La gueule dans la glace, elle se défait, elle se voûte, elle s‘entasse. Les mots pour faire masque, elle sait, les mots démons et vermeils, rien n’a changé de ses vingt ans, rien n’a changé. Ses vingt ans, ici et las, gaspillés à crier, à se taire, ses vingt ans perdus à suivre ses chimères.

Elle se rendait sans discours, les discours c’est elle qui les fait. Effet fée avorté garanti, les muses doivent se taire, et sagement écouter la lyre du poète. Se faire désirer aussi, se faire attendre. L’indécise jamais n’a hésité à se frotter, elle rêvait de rencontrer le silex, de s’y heurter et de faire étincelles. Pour rien, juste pour la beauté du geste. Poètes arrangés, faux mariages à fuir, les muses et leurs marris, poètes en stuc et leurs cœurs battant comme breloques.

Elle a suivi les cloches, par défi, par ennui aussi. Ils étaient bêtes. Ils disaient qu’elle avait de beaux yeux, sans les regarder, parce que ça se fait, ils disaient qu’elle avait de beaux yeux sans s’y noyer, sans les fêter. Elle avait de beaux jeux, aussi. Elle jetait ses cris à la muette, l’écrit de mouette, les ricanantes, elle se les destinait. Les imposteurs et leurs lettres mortes, leurs voix détimbrées, désaffectées, ils l’ont crevée.

Elle a toujours tout jeté sur le tapis, tout joué, sans histoires, elle a tout perdu, sauf ses yeux pour pleurer, et le bleu délavé, elle le teint en rouge pour le faire luire encore un peu. Le bleu de ses yeux, ce qui lui reste d’âme, ce qui lui reste d’arme, elle le cache sous des verres fumés. Pas s’y fier. Pacifier ses intérieurs ravagés, crever ses outres, épancher pour ne plus pencher.

Elle écrit comme on se raccorde au tout à l’égout, comme on apostrophe Lucifer. L'or fait défaut et le malin se fait attendre. La tendresse, bordel. Au bord d'elle.