Je m'en fous. Toute façon je m'en fous et puis d'abord j'en ai marre. Noël ça sert à rien, et puis d'abord si ça servait, ça voudrait dire que c'est pire que ça n'est. Noël ça devrait pas exister. Ni les gens qui vomissent sur les trottoirs parce qu'ils ont pas de chiottes pour le faire. Tu vois bien que ça sert à rien, Noël, ça fait vomir le monde entier.

C'est là que ça serre, là, ouais. Mais même avec une taxe carbone on m'aidera pas à respirer. J'en ai marre d'être moi, j'en ai marre d'être moche, j'en ai marre d'être con et de jamais savoir quoi faire. Je te dis pas quel temps on perd, t'obtempère, et pi quoi ? Ça ressemble à quoi d'être tempéré, ça rattrape pas le temps passé, ça n'empêche que j'ai laissé faire, tout. Et n'importe quoi.

C'est dommage. Au fond il y a du vrai, mais ce que c'est au fond, je sais pas. Si, au fond des yeux des gosses, quand ils découvrent un vieux cheval de bois en lieu et place de la console de merde qui va les isoler comme je m'isole avec mes machines de merde. Quelque chose au fond des yeux, quelque chose qui tremble dans la voix. Comme au fond l'œil de Joséphine quand le cochon d'Inde est mort, même que je lui ai fait écouter la chanson pour Pierrot pour la consoler. Je connais des chansons pour tout. Même pour tous, tiens, mais des fois je le connais mal, alors ça tombe à côté. Ben mal quoi.

La marmaille sait encore pleurer, c'est déjà ça. La marmaille ça te colle ses quinze kilos de chagrin dans les bras, et ça se laisse bercer. Qu'est-ce tu veux faire d'autre avec les larmes ? Tu sais quoi, depuis qu'on a remplacé les bougies par des guirlandes électriques, Noël, ça berce plus rien, ni joie, ni peine. Depuis qu'on se gave de foie gras au lieu de préparer le beurre aillé pour les escargots, depuis que le vieux dit plus qu'il s'en fout, que ça ressemble juste à du caoutchouc, Noël, c'est mort.

Je me rappelle du temps que ça a existé, je me rappelle. Des fois, je me dis, c'est peut-être juste moi qu'existe plus. Ce serait mieux. A cause des chevaux de bois et de la lumière dans les yeux des loupiots. Allez, arrête ton char, Charlotte, tu vas pleurer. C'est moche, une vieille qui pleure, c'est pas ça qui va faire scintiller le sapin. T' façon, le sapin y'en a pas, ils s'en foutent les chats.