Tu perds la main Saturnin, tu perds la main mon poussin, tu vis, tu perds, tu vitupères. Vis, tue père ! Isidore a perdu le nord et l'atmosphère a une sale gueule. Crie pas, ferme-la. Claque la gueule du mineur au laminoir des sensations fortes. C'est pas de l'eau, mousse, gaffe au pied qui glisse, gaffe je te dis. Tu l'as fichue dans l'œil de la lune. Pauvre lune, noire et l'œil poché, rien à voir à la télé.

Travaille à la ligne, non mais t'as vu ta mine ? Taille, mon vieux, taille, taille, la lune en haut se glace et la toile cirée glisse. La toile à ciré. Tire la toile, ça mouille. L'étoile se gausse, là-haut, ça se gondole, matelot, si t'as pas la pêche, faut changer de boulot.

Notre père qui es odieux, efface-moi. Gomme ma mine de papier mâché, gomme mes lignes, le poisson est ferré comme chaussures à clous, et la marée chaussée se marre. Elle suffoque la sirène, pas de danger qu'elle sonne l'alerte, les murs montent et la mer est défaite. Le fil du rasoir à son pas, et sans voix, la langue coupée, dis-moi pas que tu savais pas ?

Je te crois pas. Je crois plus à rien. Le pied glisse à l'affuté, le pied file et le sang se perd sans crier, c'est sans voix, là, tu vois, maintenant, tu vois bien ? Non, c'est pas moi. C'est pas moi qui l'ai fait, toute façon je fais jamais rien, c'est pas moi qui l'ai dit. C'est toi.

Notre père qui es aux cieux, efface-moi je perds pied, les yeux c'est peu, les œufs sont faits à la ramée, tais-toi, et rame, j'ai rien fait. Je suis fatiguée. Fatiguée, je peux plus bouger, c'est pas moi qui ai pris l'orange, tu peux regarder, c'est des pommes, ici. Rien que des pommes. Des pauvres pommes. Paumées. Jamais empaumées. Mais casse-toi, putain, ou casse-moi, tiens. Fricassée de fée à l'étouffée, c'est tassé.

Et dis-moi pas que t'entends rien. Le chant fait signe, c'est la fin, je cours pour rien. Le chant du cygne à l'églefin, jette-toi, et nage.

La sirène hurle à la lune ? Morue, tiens.