J’ai piqué la plume à Pierrot. Si. Je l’ai piquée à mon chapeau. Piquer la plume sur le dos du chameau, le chameau sans château et une plume au culbuto, c’est trop tôt. C’est trop tôt pour culbuter, la lune est noire et la plume est levée, j’ai perdu mes mots. Ça te ferait mal, hein, et ça ne l’est pas. Malin. C’est pas malin de piquer une plume au chapeau du chameau, il est piqué ce pauvre Pierrot.

C’est la faute à la lune, elle est tombée. Ci-git la lune en oriflamme, elle ne brûle plus ni dieu ni diable. La lune est noire et mon ciel est toilé. Tout entoilé de gris, éteint, fermé, c’est fermé qu’ils ont dit. Ils ont fermé les yeux de la lune. La lune tombée de haut qui voulait rattraper la plume de Pierrot.

Je l’ai donnée au chat noir, la plume, et la lune s’est relevée. Elle a roulé tout droit vers l’abord, à bas bruit, elle a roulé aux pieds des purs. Les purs sans humeurs ont enfourché leurs sangs froids, la plume à Pierrot piquée au coin de l’œil et la larme au rouge. Bois un coup, je recharge le porte-plume en bois de benne, le tas d’os durs. Le tas d’os ment, il ne pleut pas. Aux égouts les sales humeurs des impurs, les autres troublent. Trouble émoi d’une oie, toute jeune, toute blanche, prêtant sa meilleure plume au chat grain de Pierrot, son chat noir, son préféré. Le muscat.

Les toits, c’est moi, a dit le chat, et l’oie a volé par dessus les bleus et l’âme du pauvre Pierre, si calme. Elle a lu, l’oie, les reins broyés, elle a appelé Arthur. Porter les plumes et les passer, c’est réglo c’est son boulot. Porter les boulets, non, les canons, vous les prendrez sans ailes, l’oie ne boit pas. L’oie ne boit pas avec les sans soif, ils l’ennuient sans nuit à tomber, ils l’emmurent sans murmure, l’oie boira à l’outre, elle aime bien outrer les outrés. L’oie boira aux fous, aux foulques et aux foutriquets.

Au loup-bar elle prend un croc, elle y pend le pot au rose, blanche l’oie aime le rose, rose bonbon la grosse dondon. Moque-toi pas, elle sait des choses, sous sa peau, des choses de toi. Ça ne te plairait pas qu’elle aille les répandre sur les toits, l'encrier part dessus. Par dessus les toiles du berger, sur le tard les étoiles des cieux tombées, au marlou elle prend l'appeau, et elle pose.

Blanche l'oie avait donné une plume à Pierrot. Je l'ai piquée à mon ciboulot, et je cause.