Non mais dis, toi là-bas, faudrait pas te gêner, non plus. Fous-toi de moi aussi, paie-toi ma fiole. Faudrait quand même pas me croire plus bête que… un peu con je veux bien, mais pas plus bête qu'une autre, hein. Ou alors, pas comme ça. Je t'en ficherai du désespoir. Moi je suis pas désespérée, hein, je suis juste lucide, c'est pire. C'est vrai que je suis con mais j'ai des circonstances atténuantes, c'est la vie qui est con. Et quand je vois ce que tu vois, je suis pas toute seule, et ça c'est déjà une petite victoire. Toute seule, c'est long et c'est chiant, en plus d'être con, et c'est même pas bon.

Le truc c'est que si pas toute seule, tout de suite, la multitude, les masses. Alors non plus. Moi la foule je veux bien, mais de loin. En bas qui m'adule, tiens, avec mes potes auto-proclamés stars sous les spotlights. Et nous grandis dans la lumière en contre plongée des bravos en délire. Parce que bravos en délire, parfaitement. Moi ce que je préfère c'est jouer au con, ça t'étonne ? Mais alors plus con que con tu vois, que même les cons ils se marrent à me voir en croyant que c'est leur voisin. Les cons ils croient toujours que c'est des autres qu'on parle. Et l'autre, t'arrêtes de te sentir visé tout le temps, sinon je vais croire que c'est moi que tu traites.

Ce qu'il y a de bien chez les cons, c'est que tu peux y aller aussi fort que tu veux, ils se reconnaissent jamais. Moi oui, je me reconnais, des fois. Finalement, je suis peut-être pas si con ? Ou alors pas de la même façon, c'est déjà ça.  Mais ça va me renvoyer au silence initial, on n'en sort pas. Remarque si je la ferme assez longtemps, je vais finir par être moins con, forcément, faut ramener sa fraise pour avoir l'air. Con, ou intelligent, ou autre. En même temps c'est pas comme ça que je vais finir reine des cons. C'est bien reine des cons. C'est drôle, un peu.

Le con de base, ça s'outre pour un oui pour un non, ça t'envoie péter en te traitant de con, et ça c'est drôle. Et ça t'en rajoute dans la connerie, les cons de base te font con génial, sans t, merci. Si si, te montent sur le piédestal glorifique du m'as-tu-vuisme triomphant sans que tu demandes rien. Faut juste les choquer un peu, et c'est vraiment pas dur. Tiens, suffit de se faire teindre en rose par exemple. Tu deviens con d'élite, t'es bon pour la patrouille de France de la connerie supersonique, te montrent tous du doigt alors que finalement au départ, t'es quoi ?

T'es un con sombre. Con sombre ça paie pas, faut être lumineux. Un coup de rouge sur la pomme, un coup de rose dans les cheveux, des étoiles dans les yeux et hop. Le jackpot.

Finalement travailler avec des mouflets ça me va bien. Ça me laisse tout loisir d'assumer ma naïveté originale. J'ai failli écrire originelle, mais ce serait admettre que je suis comme tout le monde. Or je suis pas comme les autres puisque la naïveté, ça se renie vers sept ans, sept ans et demi, en même temps que tu perds tes dents, et que tu crois plus au père noël, mais que tu mets quand même tes défenses de lait sous l'oreiller pour que la petite souris puisse passer. Moi j'ai gardé, enfin la naïveté et les défenses, les dents de lait, non. J'ai gardé parce que finalement, la clairvoyance, ça me fatigue. Faut de la naïveté dans la sincérité. Et un rien de lumière aussi, à cause de la niaiserie.

Un peu de joie de vivre dans le désespoir à venir, un peu de gaieté, merde, si c'est pas trop demander. Parce que le noir toujours noir, c'est un peu lourd dans la continuité, moi j'ai pas les épaules. Toute façon, je te signale, tu peux y aller tant que tu veux, je suis reine du monde jusqu'à demain. A partir de lundi on rebrouille les œufs. Heu, les yeux. Les yeux brouillés j'aime bien, ça fait le regard qui tangue, et tant qu'il y a du roulis, on oublie le tangage. Ça évite de vomir par dessus le bastingage.

Là maintenant je te laisse, j'ai de la couture à faire, j'ai encore pété ma guêpière. Mon cul sur la scène, sans, c'est beaucoup moins drôle, à défaut d'être bandant. Mais je t'aurai prévenu tu perds rien pour attendre. Non mais.